El miedo es una cobija mojada

Con la mirada desorbitada, cagado y los ojos llenos de gris se embutió en su trajecito y jugo a predecir el futuro. 

Barajó todas las probabilidades y los nubarrones extraños del verano auguran arbitrariedades y monzones del atrofiado músculo que bombea porquerías.

Las paredes son el testigo autista de ese fervor de dragón dormido que espera el momento oportuno para dejar de agazaparse. 

Esperando ese día, caminando y comiendo ese día hoy. 

Mejor tener las pelotas congeladas.

"Con las pelotas fritas y mojadas no se puede hacer nada bien."

 Es que no se ni que coño hago ni como me muevo. Flotan nostalgias necias que pensé haber remitido al averno de mi bipolaridad hace tiempo ya. Las reminiscencias competitivas y su fluctuante danzar hacen sudar y marear a la más estoica de las estatuas. 

¿Pero como se logra despertar el subconsciente y desenmarañar el mierdero que nos domina?

Las preguntas caen camufladas y salen de la misma forma que las amarguras revividas.

Concluyo que mis pasiones, necesidades y la muy inútil moral se contraponen y hacen menos digerible esto de ser un animal social.

Y es que se tensa mucho la espalda.

Y es que en un abrir y cerrar de ojos, todo se resumió en una colección de garantías, limitaciones, anotaciones, apremios, compendios, desmembraciones, traslados, procesos, incidentes, numerales, requisitos, prohibiciones, representaciones, convocatorias, oposiciones, literales, atenuantes, modificaciones, fusiones, liquidaciones, sumarismos, requisitos, plazos, testimonios, putas, partes, copias, inserciones, rectificaciones, omisiones, aportaciones, instituciones, negocios, actos, hechos, personas, filiaciones, pruebas, teorias, exenciones, atribuciones, discernimientos, prórrogas, analogías y demás cosas intrínsecas a un ser capaz de vivir y decidir arbitrariamente sobre su entorno.

ya no uso gel en mis peinados.

Y esto llegó a su fin. Cansado y alborotado.

Rumiando códigos, escupiendo epígrafes, analizando clasificaciones me he codificado en un muñequín de zapatos negros que quiere rumiar derechos y obligaciones. Si, en esto me convertiré.

En un autómata que escupe letras hilvanadas con "conciencia" (mortal), frente otros imbéciles que creen ser más, por su raya al lado izquierdo del cráneo y escupir la misma sarta de juridicadas.

Ser un mierda, un huevón, un zurupeto o un güisache, que más da? Igual te vas a forrar y vas a apestar. Suena horrendo, pero acepto que si, una parte de mi si quiere ser ese come mierda que tanto odia.

Quiero sentir el humo mórbido entrar en mi.

Quiero que sentir la paz del silencio.

No hay cosa más placentera que un buen silencio entre dos individuos, sin juzgar ni miramientos al lado y a la gente.

Te sigo viendo.

Esto es de Maurice Echeverría. Me pareció sin duda precioso!

Tu sonrisa

es para todos, no para mí,
y eso me hace especial
ante tus ojos que no me ven.
Pero el caso es que yo sí te veo:
soy capaz de verte
hasta que las campanas renuncien,
y echen su último aliento,
latiendo en esta espera y en este encuentro,
en esta vocación de agradarte sin conocernos,
en lo oscuro, cuando no sabes que soy tu espía,
y soy tu Dios detrás de las cosas.

de guaros y putas amistades.

Y los dos cerdos ateridos bebían sin parar.

Cagándose de risa notaron que lágrimas caían de lleno sobre los vasitos con alcohol.

Se torturaban los mugrientos amigos, se solidarizaban entre si.

Atragantándose con penas y frías mortajas notaron que su aura de autodestrucción les inflaba el ego y les mataba el amor propio.

Esta vaga solidaridad empuja a consumos extraños que no llenan los vacíos pero sirven para podar la maldita mata de la desazón.

Las terapias no alcanzan y se mueren las cosas agrías con las que la compañía juega a entendernos.

18/11/09

Porque cada día constituye una nueva burrada hoy afirmo que llevo mil cuatrocientas sesenta cagadas.

Casa con costuras.

Disfrutás de rozar con extraños. Decís vivir en la calle, pero tu casa es mi corazón, que está cocido a muerte en tu chapuceado tacón.

aromas y comentarios aleatorios.

La música suena dentro de mi cabeza y creo no poder entenderla pero a fin de cuentas es el subconciente el que manda.

A lo lejos se dejan ver las siluetas de las ratas. De vez en cuando se siente lo crispado de mi pulso, acelerado y asustado te veo e inhalo tu dulzón aroma.

Juego con tus largos y estilizados dedos y me permito coquetear con tu ínfimo labio superior.

Todo con su infinito sabor amargo hacen menos miserable el facto de verte de lejos y rememorar. viviendo aceleradamente y sin planes sigo llenando mi haber de recuerdos ridículos y poco sustanciosos.

Tu propio color de avena y tu extraño olor alcanforado me empujan a lamerme y a olfatearme la mano y sus respectivos dedillos por ser los poseedores de tu esencial aroma y sabor.

240.

Las letras caen una a una al igual que las lágrimas que riegan la cálida arena.

Caigo, me levanto y vuelvo a caer y me vuelvo a levantar.

La casa quedó completamente vacia. Solo quedan frias sombras de la resaca de amar y ágrios deseos de querer partir ya -ninguna de las dos cosas vale la pena en realidad-.

Ruegos a dioses sordos, lamentos dionisiacos en donde el acohol no deja cicatrizar.

Porque mejor no me la pelás?

Me agradás y tu aroma me invita a divagar. Me desconecto y rió en silencio. Bajamos como suicidas dopados con mierdas extrañas. Tengo el cerebro verde y afortunadamente con pocas raíces ya.

Desafortunadamente volveremos a chocar. Lo "disfrutaré" porque me encanta nadar contra corriente. Apareceré con mis mejores ropas y perfumado con la falsa victoria.

Flotando dentro de mi nube heterea donde nunca salgo de mi zona de confort, donde nada afecta el status quo de las porquerías te sentiré y sabremos cuan muertos estamos ya.

Los sueños nunca cambian.

Me desperdiciaba viendo nubes por mi extraña ventana. Con movimientos cadenciosos
-esos que solo la falta de rumbo fijo te pueden dar-
Cambiaba las nubes de color justo a mi sabor y antojo. Mis crayones pastel pintaban puntos
amarillos y verdes en el cielo de todos. Danzas de colores anárquicos y absurdos. Chocantes como mi buen sentido del humor.

Tremenda libertad y enorme jolgorio eso de pintar en el lienzo universal.
Me cago en el cielo de todos. Es mi pizarra donde jodo y jodo.

Pinto y decoro en los promontorios de la vida de los demás. Agrego mi propio candor y color.

Manipulo el cielo, las nubes, los árboles y a la gente. Puedo modificarlo todo menos a mi.
Mis modificaciones en el entorno de los demás son ejecutadas con total impunidad.

Pero no todo es antojadizo. En esa olla de presión cerebral los sueños siguen siendo falsos escenarios
con esperanzas muertas que se niegan a salir voluntariamente.
Mis sueños desastrosamente están impolutos y libres de la absurdidad que me divierte.
En mis sueños gobierna un aburrido tono monocromático.

Maldita sea!

Estaba como la gran puta, sentía que algo lo apretaba... Quería saltar del puente loco, moronguear indigentes, insultar instituteras, desgranar ex novias, etcétera, etcétera...

mamada más cerota...

Damita, sos primeriza en el adulterio. Yo se que te morís de miedo.Pero no te preocupés que esta es la pimienta de tu sexualidad. Te cautiva todo de el. Su conocimiento, su neutralidad y en especial que es un lobo con piel de cordero. Temblás y sudás al hablar sentir su roce en tu piel. Simplemente te encanta que un geek te haga sentir mujer. Sudados, recién cogidos hablan de códigos, decretos y de comisiones mientras todos fuera de ese salón de lujuria viven y piensan más alla de su exégeta amor. Sigo sin entender porque llorás al ver su aburrido traje gris arrugado junto a tu cama...